muy pero muy pocas veces he escrito acerca de amor
casi siempre y por ese sentido medio tragico que me caracterisa me he desvivido y deshecho de todos los sentimientos dentro mio haciendo de ellos grandes elogias o grandes dramas en letras
(supongo que asi es mas facil)
y al mismo tiempo convierte a las letras una vez mas, en el unico medio que recurre siempre a salvarme.
si las letras para mi son como esas pequeñas cosas que el salvavidas te tira al agua
(cuando nadie quiere tirarse a rescatarte, porque solo tu sabes que los mares de tus angustias aveces resultan ser tan ahogantes que nadie se atreveria a entrar)
y en fin,
terminas aferrandote a ese salvavidas para salvarte.
entonces podriamos decir que he muerto
he revivido
he quedado en coma
he despertado
he recordado
he olvidado
y he vuelto a morir un poquito mas
todo en una camita de letras de ando juntando siempre y poco a poco de todos los lugares que ando,
de todas las personas que conosco.
y nuevamente no escribo de amor y escribo sobre cosas que conozco y tengo fe y prueba de que existen
LETRAS
escribir del amor
seria comenzar a escribir de esperanza
de conejos en lunas azules
en cuartos de hora
en horas naranjas
en minutos perfectos
en miradas de colores
en silencios que hablan para dos
en dias de lluvia
en dias de sol
volver a escribir de esperanza
y recontrarte con ella
para saber que siempre existe amor
como la unica medida para salvarnos
(como mis letras)
escribir de amor
es reconocer que no se puede escribir de alguna manera
ya que el amor en ningun punto viene a construir
el amor destruye y corroe cada uno de tus venas
tus celulas, desde las mas grandes hasta las pequeñas
el amor de destruye y te convierte nuevamente en esa pequeña porcion de nada que solo siente
y vive en esperanza al momento de volver a ver a ese ser
que logra detenerte la respiracion y convertir tu cuerpo en plastina en sus manos
escribir de amor
seria
de alguna manera
escribir de todas esas cosas en las que queremos convertirnos
escribir de las cosas que dejamos de ser
escribir de las cosas que en algun momento pensamos que podriamos ser.
el amor nos convierte
en un saco con restos de nosotros
y nos deja a un lado de nosotros mismos
pero escribir de amor
(y despues de pasar por esperanza)
es pensar en todas las cosas que amas
los gatos sentados en las ventanas
los dias de sol
las lunas llenas
los cielos estrellados (y sin estrellas)
la forma en como se detiene a mirarte en medio de todas las personas cuando te ve acercandote y sabe que eres tu y tu de alguna manera terminas convirtiendote en ese ser solo reconocido en el, en su mirada.
amor
muchas veces pienso en esa palabra como un mantra
como quizas la solucion a todo
y como el punto final de nuestra destruccion.
uno no escoge
y si
como dicen el "el amor no se busca, el amor te encuentra",
el amor se convierte en ese ser que te encuentra con los puños contra la pared listo al siguiente golpe ciego.
el amor a veces te recoge de los suelos
otras te arranca de tu cama
y me te mece suavemente.
el amor existe, y estoy segura.
creo que eso es todo lo que podria decirles.
les dejo como siempre la continuacion del poemario. saludos y si alguno sabe de que hacer con el amor porfavor aviseme.
*desdeCiudadlejana//Gra.
ALMA EN VENTA(*)
Acabo de comprar un año y media a tu lado, pagadera en dos cuotas; inicial del 30% y el resto para cuando regreses.
Me ha costado casi la mitad de mi sueldo de este mes y dos almas.
( 1 )
Heme aquí,
En el suelo, escribiendo sobre ti
Releyendo una y otra vez tus conversaciones
Tratando de arrancar algo mas dentro de todo esto
Mi gato me observa desde mi cama, y yo me pierdo entre cada línea con el humo de otro cigarrillo, es martes y parece domingo.
Tu estas cerca, o al menos estas en esta ciudad, y yo estoy aquí creyendo que es domingo un año atrás esperando que llames.
Tratando de encontrar el nudo detonante de esta madeja, donde te perdí o que no hice para acabar aquí, llenando mis paredes de cosas que quizás no vayas a leer nunca, escribiéndote como si en eso fuera mi vida, porque tú ya sabes Darling “es el único recurso que tengo para decir algo antes de morir”
Ahora tan solo soy una extensión, colgada de otra extensión.
Un pequeño bulto que saborea tus palabras una y otra ves aquí en el piso de mi habitación, esperando que algo ocurra “pero hace mucho que nada se arregla”.
¿Y que se supone que debería de haber hecho?
Por eso me interno en nuestras conversaciones para tratar de hallar el puno donde cometí el deicidio que ahora estoy pagando.
( 2 )
No duermo
Hace días que no duermo, tengo los ojos cansados y las pastillas son las únicas que me ayudan a pasar la noche cuando no puedo mas y termino de romper ese ultimo pequeño ápice de cordura que me queda.
Todos vienen a decirme que ya pasara, que estas cosas pasan que yo debiera de entender.
Que en todo caso el mundo estaría vacío, ¿no crees?
No, no creo, no creo entender y lo siento señores no soy como todos creen, me moriré aquí y de amor, o mejor dicho de desamor, me moriré de desamor cuando termine de escribir este pequeño ensayo y unas cuantas cartas que aun no he comenzado, solo para explicarles que el motivo no es mas que el cansancio, lo que en estos momentos me lleva a esta decisión no muy fatal y predecible a mi parecer.
(3)
Me detengo en una fotografía tuya
(Yo no estoy a tu lado)
Ella es mayor, es cierto. Quizás ya tenga un trabajo seguro y este en esa edad que sabe hacia donde va,
mientras yo sigo creyendo que escribir será lo único que pueda salvarme
Y ahora sin ti resulta que ya no tengo planes.
Mis amigos se burlan de ti, lo hacen tan solo para apoyarme y creen que asi me harán pensar que bueno, soy joven y estas cosas pasan, ya ves en el mundo todos sobreviven, tu no serás la excepción sobrevivirás como lo vienes haciendo. Igual era mayor, no creerías todas sus palabras
( 4 )
(Tú eres mi vida, porque vida es tiempo, y tú ahora eres todo el tiempo que paso contigo. Eres mi vida Nena, no deberías de dudar)
Te recuerdo repitiendo una ves y otra la misma frase al inicio de todo,
cuando me llevabas a la facultad en tu auto guindo y yo te veía al volante,
dejándote conducir todo, incluso mi vida,
y no importa, yo te creo, yo voy donde tu vas, a la hora que quieras ir,
no importa, solo déjame tomar mis botines porque no sabemos que lugares nos tocara andar.
Lo siento.
(5)
(Espacio)
Salgo a fumar mientras pienso en ti,
afuera llueve tan imperceptiblemente que puedo sentirlo como te siento a ti,
un suave recuerdo de una canción que no oyes ni conoces.
Quisiera hablarte, quisiera que supieras como es toda esta ciudad sin ti cuando te vas,
como son las calles,
como son las personas y como es todo este sentimiento que vengo arrastrando y me viene devorando.
Mi pared pronto se habrá llenado, y no sabre que más hacer.
El cielo tiene algo de naranja, tiene algo de morado,
recuerdo tu habitación, y las almohadas que habíamos comprado para compartir.
Recuerdo la manta que siempre traías para cubrirme cuando me quedaba dormida, y tú me cuidabas.
Y ahora que soy una extensión que no cuelga de nada, me vengo perdiendo.
Y ahora que no estas aquí, me pregunto en que momento hicimos de nuestro futuro este.
Regreso a tu habitación, siempre tan ordenada
Donde todas las cosas siempre estaban en el lugar correcto, donde tu cama siempre tenía lugar para ambos, donde estamos construyendo un futuro, donde podía descansar.
Y ahora dices que yo nunca sentí nada
Y una nueva ciudad se construye sobre mí
Y yo ya no te tengo al lado para decirte que todo lo podemos, que lo siento, si calle cuando debí haberte dicho “vamos los dos”.
Y ahora esta ciudad se construye sin ti y sin mí.
Y yo no tengo palabras para convencerte, no porque tu no quieres oír, y yo no se como llegar a ti.
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